Que la paz del señor sea contigo

¡Vamos, vamos!... ¡A matar niños ladrones!... ¡Matémoslos a golpes, es lo que se merecen!... ¡No tienen vuelta, no sirven!... ¡Vamos a quemarlos a la vista de todos!... ¡Liberemos su alma maldita!... ¡Ya no hay vuelta!... ¡En la plaza Independencia!... ¡Que todos los niños ladrones ardan!... ¡Y sus gritos!...

... Por fin nuestros hijos podrán salir en paz... Lejos de la maldad de los niños ladrones, lejos de sus navajas y pistolas oxidadas... Por fin nosotros estaremos en paz.

Que la paz del señor sea contigo...

Y con tu espíritu.

13 de Julio

Solíamos morirnos en las noches. Teníamos la creencia de que era el mejor momento para morir... Entre las 3:00 y las 5:00 am... A veces nos moríamos antes... A veces después del amanecer. Pero no eran las mismas muertes, no las disfrutábamos... Eran muertes insulsas... Aburridas. Sobre todo en verano.

Así que decidimos que lo mejor era morirse durante alguna noche de Julio. Y lo hicimos... Nos morimos el viernes 13 de julio del año 2007 a las 3:13 am... No recuerdo una muerte como esa. Nos reímos mucho... habíamos sido felices...
                                                   
                                                                                                                  


 ...Y no hemos vuelto a vernos.

El idiota y el pez...

 

El idiota y el pez se conocieron en un charco en medio de un camino... En Güemes, Salta... En los tempranos ochentas.

Conversación...

- ¡La guita o la vida!
- Pero señor, no tengo una moneda... Mis bolsillos son un desierto, disculpe usted... Pero no tengo nada para darle.
- ¿Cómo que no? Es la guita o la vida, ¿no lo recuerda?
- Tiene usted razón...
- Hombre, fijesé bien... Usted me cae simpático...
- Mire, ya antes de salir de mi casa no tenía nada... Y ahí mi mujer y mis tres hambrientos hijos me esperan... Me parten el alma...
- Lo entiendo, pero entiendamé usted a mí... Este es mi trabajo, es lo que mantiene sin hambre a mi anciana tía... Piense en ella, por favor...
- Nada liviana debe ser su vida...
- Así es, mi amigo... Y es la vida la que se encarga de ponernos a unos delante y a otros detrás del cañón...
- Tiene usted razón...
- Imaginesé, yo volviendo con las manos vacías... No soportaría ver la cara de mi pobre tía... Ella no se lo merece...
- Claro que no, claro que no...
- Amigo, he puesto toda mi voluntad... Sólo porque usted me cae bien... Es un hombre de buen corazón... Y sé que entederá que este es mi trabajo...
- Me conmueve... Apenas imagino la mirada de su tía cuando usted llega sin una moneda... Y me estremezco.
- Usted tiene corazón, amigo... Me apena tanto esta situación que hago un gran esfuerzo para no dejarme al llanto... Venga, demé un abrazo... Y acabemos pronto con todo esto...
- Mis brazos están abiertos para usted...
...
- Ahora, mi amigo, ¿dónde prefiere recibir el frío y letal pedazo de plomo?
- En mi corazón...
- Así será... Adiós... Ha sido hermoso haberlo conocido... Hay muy pocos como usted... Gracias...
- Lo mismo digo... Lo mismo digo...

Extraño mi patineta...

"Che, me quiero hacer un tatuaje, pero que sea algo que no este muy quemado"...  Podés tatuarte un cerebro en la cabeza del que te jedi... Creo que no esta muy quemado...
Vivo en Tucumán, he nacido en Tucumán y andaba en patineta... Era rápido, también lo era corriendo... He vivido en la época de los zapatos kickers y los buzos Legacy, onda rugbier. En esa época en la que no sonaba una distorsión en la radio. Tucumán, tierra de la eterna primavera y de los jóvenes uniformados. Mi papá era ferroviario en los tiempos del Menem, así que para mí era imposible adquirir el uniforme... Así me iba. Pero mi patineta me ayudaba a ser rápido y mis muñecos, a hacer música.
Con mi hermano nos grabábamos hablando con un radiograbador BGH... He vivido en Güemes, Salta... Y ese mismo radiograbador BGH me despertaba en las mañanas para ir al jardín de infantes y un poco de primer grado... Era una cancíon militar la que sonaba... Pero para niños... Hablaba de unos conejos. No me gustaba... Ni tampoco ir al jardín, ni a primer grado. Nunca me gustó la escuela.
Era lindo cuando pasaba el tren (Hoy es lindo cuando pasa un tren). A veces, con mi hermano, dejábamos chapitas de gaseosa en los rieles... Y esperábamos hasta el siguiente día que sería la cosecha de óvalos lisitos de chapa... Por esa vía pasó el señor que hacía anillos con monedas... Y mas allá, al cruzarla, había otro señor que fabricaba trompos...

¡Cincuenta y uno, y uno más! ¡Cincuenta y uno, y uno más!...

No puedo dibujar historietas... Ni escuchar Queen. Hace tiempo que no puedo hacerlo, dibujar historietas, a eso me refiero... A Queen no quiero escucharlos, en realidad. No por Freddie... Por mí... Me pongo malo. Y me enojo con Freddie, que nada tiene que ver... Freddie usaba bigotes, a veces... Hoy lo hacen los hipsters. No puedo dibujar historietas desde hace un tiempo... Y no puedo recordar la última vez que jugué a la escondida... Sí recuerdo esa canción de las carreras de bicicletas... Me enojo con Freddie... Me acuerdo que usábamos un mechudo para que el que la contaba se confundiera... Sacábamos el mechudo desde atrás de una pared intentando simular a alguien espiando y el que buscaba, confundido, tiraba un nombre... "¡Piedra por Machito!" gritaba. ¡Y Machito no era, era el mechudo! Machito tenía rulos, se parecían... Por supuesto esta equivocación, al que la contaba, le costaba otra contada mas... Todos salíamos alzando al impostor al canto de "cincuenta y uno, y uno más"... ¡Cincuenta y uno, y uno más!... ¡Cincincuenta y uno, y uno más!... Tenías que ser muy cauto si eras el que la contaba... Y más, sabiendo que un mechudo andaba entre los escondidos...

Mis zapatillas se están rompiendo y las medias me dan calor...

Mis zapatillas se están rompiendo, entra humo por mi ventana... Tengo una contractura desde hace meses... Sí, el idiota es feliz, como la Oma, feliz con poco... Pero cuando sale el sol mi pared se pone como la de una panadería... Gracias al techo de chapa que mis vecinos de abajo han construído bajo mi ventana, sí, la que da al este... Justo por ahí sale el sol... EL humo, sí, el humo... Es un vecino piromaníaco, de la rama de los que aman quemar basura... Yo disfruto del fuego, pero no, de ese no. El idiota es feliz, y no es rubio... Ni un lindo alemán...